miércoles, 28 de diciembre de 2011

Graffiti/Grito


Escribo.
Escribo en la pared donde no vas a parar nunca. Palabras de amor vacías, gritos de lucha en silencio, ilusiones disfrazadas y esperas vanas. Detalles que no olvido: la chipera del colectivo con las piernas hinchadas, la mano que nos dimos, el lugar que fue nuestro y de todos, la historia con un final aún no pactado.
Pedazos de pena soltados en paredes, pedazos de alegrías alquiladas y la pena de no habernos cruzado antes. Grito. Grito y escribo. Grito y dibujo.
Miento un poco, total la vida nos mata y buscamos colorear el tren del viaje.
Tal vez un dibujo ingrato oculta un mensaje. Tal vez lo borre la lluvia, tal vez alguien lo imprima en su retira. Yo escribo. Yo dibujo. Yo grito.

Grito.

Con la alquimia de la revolución y su poesía hay que ir contra la enfermedad y la decadencia capitalista. Contra toda burocratización de la vida. No hay un sólo medio de acción que no debamos emplear y eso incluye al amor, a la poesía… no humillados, no hambrientos, no ignorantes, no explotados. Contra los intereses bancarios, la plusvalía, las burocracias, los monopolios, las “buenas conciencias”, los redentores, las sectas y los represores. Contra la barbarie sus noticieros, los decretos hipócritas, los recortes salariales, la desecación del poder adquisitivo… Contra el genocidio en los hospitales públicos o privados sin medicamentos, sin gasas, sin platos, sin solidaridad. Contra la miseria intelectual en las escuelas públicas, en las universidades públicas, en los institutos de investigación. Contra el crimen organizado por las burguesías en los recibos de teléfono, la luz, el agua, el gas… Contra el hambre, el desempleo, la vejez náufraga, la niñez desvencijada, el futuro ciego, el pasado amnésico. Contra el capitalismo esquizofrénico, sus bajezas y su odio. Contra el capitalismo bandolero de ojos gélidos. Contra este tiradero de almas machacadas por los lagartos de la usura. Contra la poesía fabricada para la vanidad salivosa. Contra todo engendro vomitado a destajo en trances de cursilería negociable. Contra la palabrería santificada entre genitales de calenturas patrioteras. Contra los retruécanos eyaculatorios de poetastros complacientes con la burguesía.

Hay riesgos como nunca en las circunstancias presentes. Es imposible prolongar esto que vivimos, es inútil aferrarse a este muladar. Somos reos de la miseria y la barbarie.


Grito. Grito desconsolador por las paredes!

*Graffiti: Eddy Graff, Gritá!

martes, 20 de diciembre de 2011

Libertad recuperada.


Viernes 19.38pm

Todas las veces que había sufrido se desvanecieron en aquel instante. Ese minuto oscuro y áspero, más abismal que la soledad, se convirtió en la droga más deliciosa y el orgasmo múltiple tan soñado por solteronas amargadas.. no podía entender qué hizo mal, porque sus manos estaban llenas de sangre, y mucho menos qué sentía en ese momento. QUería llorar, más reía, quería correr y escapar, más estaba quieta y estupefacta. De repente, cae al suelo arrodillada, sintiendo adrenalina pura y soltando carcajadas tenebrosas, de esas que hacen volar a las palomas a otros puertos y rompen vidrios. Se hizo justicia, la venganza divina no existe, la venganza humana se hizo ineludiblemente presente.

-Andá pegale a tu vieja ahora que podés, nde vadulake de mierda! Dice y se sacude las manos por su vestido viejo y haraposo. Y deja atrás todo el peso que había sentido, todo el lastre que sus alas cargaban.

El piso lleno de sangre, riéndose y aplaudiendo, como su fuera su cómplice, hace correr el líquido rojo hasta una rendija, que pareciera beberla como si tuviera la sed de un caminante. Todo encajaba ahora. Todas esas cajas de maquillajes, caretas formadoras de "matrimonio armónico" para los vecinos, todas esas prescripciones médicas por culpa de las caídas del segundo piso (cuando su casa misma era de una sola planta), todo eso a las cenizas, al fuego cándido e impasible, que la arrullaba para que no sintiera más dolor, la acompañaba fiel y silencioso.

Todo eso se consumió en las llamas abrasadoras y libertarias, las fotos de su suegra muerta que "adornaban" la casa, la cama llena de gritos oscuros y lágrimas rojas, todo se desvaneció, y no quedó una sola señal de lo que había ocurrido.

Sábado 09.17am

-Hola?
-He si, é Ud. la Señora de Duarte?
-Si, quien hablá?
-Yo le etoy llamando de la comisaria sétima para decirle que hubo un accidente señora, su casa quedó en fuego, y su marido.. (suspiro)
-Qué? Qué le pasó a mi marido?
-Nojochro le podemo ayudarle a ver qué lo que pasó, pero tiene que venir hasta esto lado para reconocer el cuerpo.
-No me digaaa.. No puede ser! (cambio de tono, cinismo tristón)
-Mis pésame señora si es que.. Bueno. Llamame nomas señora si necesitas algo, tamos a las orden.
-Gracias comisario, lamento mucho todo pero yo hace rato ya me separé de él. Aunque igual me duele verdá. (empieza a fingir lágrimas).

Espera que el policía cuelgue el teléfono, hasta que por fin puede comenzar a reir con una superioridad impúdica. Y sus carcajadas azotan la ciudad mientras marcan el nuevo comienzo, un comienzo libre, azul, y por primera vez en toda su vida comprende dónde esta la libertad. "Mi libertad empieza donde termina la tuya..", piensa mientras observa la foto de Facundo. Se cambia de ropa después de una baño relajante, y baja a tomar el mate con su madrecita, mientras las mariposas adornan la ventana demostrándole que la vida sigue, y mucho mejor ahora.

viernes, 9 de diciembre de 2011

Eclesiastic - Los Aguas Aguas y el dejarse ir.

Tuve un sueño y como yo muchos mas habian soñado
tuve un sueño y como yo muchos mas habian soñado
hoy voy a conocerme cerrar los ojos y dejarme ir
Hay que gozar hay que reir y disfrazarse de la verdad
distraer la realidad cada cual sabe que decir
distraer la realidad cada cual sabe que decir
Hay que alzar la voz sola no llega a su propio destino
hay que alzar la voz sola no llega a su propio destino
Si pudieramos hacer camino,
que nuestra gente se despierte
que nuestra guerra sea sin fuerte disparar solo las balas del sonido
Hay que alzar la voz sola no llega a su propio destino
hay que alzar la voz sola no llega a su propio destino
Si pudieramos hacer camino
que nuestra guerra sea sin fuerte disparar solo las balas del sonido..

martes, 22 de noviembre de 2011

Vida Technicolor - Mylo Xyloto


Technicolor. Buscaba desesperadamente el technicolor. Dejar atrás el blanco y negro que la perseguía. Decidió salir en un atardecer después de la lluvia. Un ligero color oscuro, esa luz azul que nos rodea en esa hora específica de la tarde. Aquella que queda después de esos pequeños resplandores del sol, de sus rayos moribundos. Caminaba por las calles que en algún momento fueron suyas, inundadas por la luz de los edificios, de los postes, de las luces de los autos. Pero no veía a nadie en la calle. Más allá de los conductores de algunos vehículos que pasaban rápidamente, era incapaz de ver que alguien pasaba a su lado. Sólo veía fragmentos en blanco y negro sobre los rostros de los demás. Rostros que se transfiguraban en momentos precisos y lugares concretos. Aquello que la perseguía, fragmentos, situaciones inconexas entre sí, incapaz de mantener una linealidad en su pensamiento. Lo que pasaba a su lado no era nada más que eso: un collage. Sonrisas, besos, charlas, camas, lágrimas, haciendas, carros, ciudades, vestidos de weds/15s, partidos de volley, ingenios, pequeños movimientos para que dejara de roncar, groserías, cervezas, jazz, como se soltaba el pelo cuando por fin encontraba la goma, vino en cartón, mp3 estéreo, miradores, cultivos, películas, conciertos, Cultura Nativa, apodos, amor.
Somewhere only we know, Maussner.

martes, 25 de octubre de 2011

A mi Papá.


Con sus ojitos marrones
y sus cabellos sueltos
se esconde se esconde
se encierra su miedo.
Con las manos arriba
y muchos suspiros
la negrita lo mira
y ve el cielo chiquito.
En las estrellas bonitas
que brillan y brillan
la negrita lo mira
y empieza la risa.
Sus largos bucles
de azules ensueños
hermosos, sublimes,
cubiertos de besos.
Respuestas encontradas
en sus ojos misterio
compiten con ella
con excelsa audacia.
Sus manos cerradas
su voz siempre sabia
la negrita cuestiona
con terqueza y rabia,
las dudas disipan
y ella se entrega
al oír su llamar
de amor y franqueza.
La paz proveída
por su padre querido
incomparable regalo
que Dios le ha traído.
Nacer en la cucha
nacer en el Olimpo,
nada hubiera bastado
sin él y sin su brillo;
que junto a la sirena
la indiecita hermosa
este rey creó
a la negrita loca.

Papi, no es éste el mundo que hubiera querido darte pero intento lo mejor para ser tu orgullo y demostrar cuán agradecida a la vida estoy por haberme traído a vos. Los padres no se eligen, pero yo te hubiera escogido mil veces. Te amo Papá, sos mi rey sabio. Salud! :D

viernes, 21 de octubre de 2011

Andanzas en el colectivo, crónicas de la música.


-"Paraguay, Paraguay! Los hombres del futuro..!"

Que frutas Paraguay che ra'a. Cómo piko vamos a avanzar así..?! Cómo pretendemos cambiar sin un sentimiento de pertenecer, de ser uno todos? Apoyarnos en el crecimiento socio-cultural?

Por más pequeño sea mi ejemplo, creo que sirve a todos para reflexionar un poco. Ayer, de venida al trabajo en el bondi en el que venía feliz, subió un ñato pelotudo que quiso deleitarnos a todos con el concierto de los Wachiturros, sí, Tirate Un Paso AO VIVO grabado desde un celular a todo volumen. Como buena plagueona soy, le dije amablemente "apaga py tu coso", a lo que el culto jovencito me respondió "ejapirona gorda" (japiro gorda). Volví a decirle -tal vez un tanto enojada- que a nadie le interesaba su "música jaré", que es hora de viajar al trabajo, todos aún somñolientos, asentando con señal de aprobación medio ómnibus, pero censurados por una señora que da la vuelta y me dice.. "ehejantena chupe" (dejale nomas) y otra le apoya diciendo "que mal piko te hace?" a lo que 4 personas por ahi reaccionaron mirándome como si fuera que robé un recién nacido. #EPICfacepalm

Yo creo que éstas son las cosas que determinan a uno. Que conocemos nuestro entorno en la cotidianidad, y que formamos en conjunto las costumbres y debemos tener en cuenta el sentimiento de pertenencia. Porqué? A mi el person este me impuso nomás ya su porquería, en vez de considerar que podría molestarme y a todos sus compañeros de viaje, qué pasaría si alguien reaccionaba en su contra? Admitamos, hay veces en las que queremos garrotearle a los que no son capaces de ver más allá de sus intereses. Ejemplos varios son de las personas que compran gaseosas y tiran por la ventana o en el piso del bus sus vasos de plástico. La gente que fuma en espacios cerrados. Los hombres jóvenes que no ceden sus asientos a las señoras mayores. Bueh, si reaccionamos somos nosotros los malos, nosotros los equivocados, en vez de observar el trasfondo de la situación.

Capaz nunca cambie el mundo y siga empeorando, pero no nos callemos, no nos conformemos! Puteemos cuando es necesario, luchemos contra la ignorancia y el egoísmo tavy y cómodo.

Saben que fue lo último que dije al man este y a todos sus followers? "Ahora ñande tavyyy Paraguay, después nos plagueamos por como estamos". Y sí, sentí que triunfé aunque sea un chiquitito, aunque esa ínfima parte de mi se perdió en la impotencia.

sábado, 10 de septiembre de 2011

Al moreno juky, en transición


Soneto I

Cuando me paro a contemplar mi estado
y a ver los pasos por dó me ha traído,
hallo, según por do anduve perdido,
que a mayor mal pudiera haber llegado;
mas cuando del camino estoy olvidado,
a tanto mal no sé por dó he venido:
sé que me acabo, y mas he yo sentido
ver acabar conmigo mi cuidado.
Yo acabaré, que me entregué sin arte
a quien sabrá perderme y acabarme,
si quisiere, y aun sabrá querello:
que pues mi voluntad puede matarme,
la suya, que no es tanto de mi parte,
pudiendo, ¿qué hará sino hacello?

Garcilaso de la Vega

miércoles, 3 de agosto de 2011

Alma de Cuero


Pues sí, la vida puede ser muy hermosa. Y si lo dudás debes creer. Creé en la magia del inoportuno hado, creé en los ideales que marcaron cada despertar, creé en la fuerza del amor y aplicala, creé en la pureza de la amistad y búscala, creé en vos y, por favor, dejate ir... Marchá, gritá a los cuatro vientos tus sentimientos, volá y liberáte, imagina y fantaseá, aprende a amar y ama y, no te olvides: ¡Viví!

Hacé bellas las cuerdas con las que presionas los soportes que sostienen tu firmeza, pues de su entereza va a depender que tu vida se corone con maravillosa guirnalda o se tambalee por la tensión de ataduras ajenas. Ser uno mismo no es nada fácil. Demasiados factores condicionantes, experiencias, circunstancias, opiniones habrán procurado y procurarán alterar nuestro natural carácter, nuestra innata personalidad. Para calmarlos muchos habremos configurado un ser artificial que para mantener su banal proceder deberá enterrar sus emociones.

La herida leve aceptará radicales cortes como remedio. Los graves males requieren suaves curas que liquiden su asedio e inviten a un suspiro que jalee un largo respiro. Aunque admitamos que en la percepción todo es relativo, aquello que disminuya con constante insistencia nuestra confianza debe ser corregido y aquello que se nos presente con insistente constancia como una falsedad, como una contumaz mentira, debemos rechazarlo.

Pueden los mismos tratados comportar muy distintas emociones: lo que para unos pisa su agrado hasta provocar un espasmo de disgusto para otros encarga el más jovial entusiasmo.

La vida es bella. No debemos disfrazarla, no podemos obviarla. Formamos parte de la naturaleza y eso nos convierte a todos en únicos y valiosos tesoros. Debemos integrarnos en nuestro paisaje y abrir nuestros sentidos para que puedan enriquecer nuestra sensibilidad con la percepción de mil maravillas, con el afloramiento de mil sensaciones. Hermosa es la tierra, limpio debemos percibir el aire y enigmático y mágico puede llegar a ser el cielo. Si aprendemos a coexistir con nuestro hábitat conseguiremos escuchar nuestro corazón, nuestro espíritu rimbombante. Y él nos va a contar mil fantasías, y él nos llevará presos del amor hacia parajes nunca imaginados, y nos va a mostrar el camino de las usanzas constructivas, y él, sólo él, nos empujará con un cada día renovado ímpetu hacia el reino donde la diosa felicidad anhela gobernarnos.

Si entras al nado en el real lago de los romances no infrinjas los cristalinos remolinos con adusto humor, sumergite con abierto talante y gozá.

Debemos condenar toda razón que no contribuya a enriquecer nuestro espíritu. Pensar no nos da la vida y demasiado a menudo nos la complica. En el sentir debe apoyarse el vivir y queriendo y siendo queridos hallaremos la fibra que vigorizará nuestro existir. Si andamos con paso seguro habremos hallado la senda de nuestra verdad.

Entre lo que digo y lo que hago nunca puede haber grandes extensiones de discordancia, si no quiero ser mendigo de la más corroedora inseguridad.

Engañados iremos si esperamos alquilar nuestra esencia con fiestas y guirnaldas que acicalen las realidades que acosan nuestro bienestar, pues en su conclusión el arriendo nos devolverá el depósito de nuestra frágil moral. Errados estaremos también si creemos adormecer nuestro descontento con aquellos fármacos que hunden las tensiones hacia el fondo de los subconscientes, pues ante el menor contratiempo nuestra mente removerá ese asiento y las turbaciones asediarán aún con más brío nuestro equilibrio.. Solo, dejarse ir. Y ya.

domingo, 3 de julio de 2011

“Lingüistas” en memoria de Mario Benedetti


Tras la cerrada ovación que puso término a la sesión plenaria del Congreso Internacional de Lingüística y Afines, la hermosa taquígrafa recogió sus lápices y papeles y se dirigió hacia la salida abriéndose paso entre un centenar de lingüistas, filólogos, semiólogos, críticos estructuralistas y desconstruccionistas, todos los cuales siguieron su garboso desplazamiento con una admiración rayana en la glosemática.

De pronto las diversas acuñaciones cerebrales adquirieron vigencia fónica:

—¡Qué sintagma!
—¡Qué polisemia!
—¡Qué significante!
—¡Qué diacronía!
—¡Qué exemplar cetororum!
—¡Qué Zungenspitze!
—¡Qué morfema!

La hermosa taquígrafa desfiló impertérrita y adusta entre aquella selva de fonemas.

Sólo se la vio sonreír, halagada y tal vez vulnerable, cuando el joven ordenanza, antes de abrirle la puerta, murmuró casi en su oído:

-Cosita linda.

Mario Benedetti (Despiestes y franquezas, 1996)

PD: Sirva este poema para empezar la semana con humor, y sobre todo, para recordar y honrar la figura y producción literaria de Mario Benedetti.

lunes, 20 de junio de 2011

El drama del desencantado

"...el drama del desencantado que se arrojó a la calle desde el décimo piso, y a medida que caía iba viendo a través de las ventanas la intimidad de sus vecinos, las pequeñas tragedias domésticas, los amores furtivos, los breves instantes de felicidad, cuyas noticias no habían llegado nunca hasta la escalera común, de modo que en el instante de reventarse contra el pavimiento de la calle había cambiado por completo su concepción del mundo, y había llegado a la conclusión de que aquella vida que abandonaba para siempre por la puerta falsa valía la pena de ser vivida."

FIN

GABRIEL GARCÍA MÁRQUEZ

Hay una lluvia de desencantados que nadie ve. Quizá deba admitir, yo me he arrojado desde el décimo piso de la vida para aplastarme contra la nada, para cuando me abracé a la resignación, estaba cayendo. Pero en el descenso me alcanzó un desencantado que al mirarme me dio alas, entonces ya no era demasiado tarde, me estaba salvando. Fuimos a la terraza de la vida donde flamean los sueños, lejos del pavimento donde todos caminan inconscientes de la cantidad de cuerpos desparramados sobre el suelo, pasando por encima de ellos sin saber que tarde o temprano patearán sus propias cabezas. Desde aquí podemos ver a aquellos que van cayendo, los que caminan sin saber que ya han caído, los que flotan para alcanzar una mano en el aire, los que miran por la ventana buscando señales de vida. Desde aquí podemos sentir.. Ícaro en el sol. :)

sábado, 18 de junio de 2011

E S T R A N G E D


Evocando mi olvido
al recuerdo adormecido,
en imágenes vagas
de sueños vacíos, yertos,
veo el rostro sempiterno
de la vida que me espera;
me dicen No Temas,
sin poder hablar cierto siquiera,
sin poder vivir justo aunque sea.

es·trange (-strnj)
tr.v. es·tranged, es·trang·ing, es·trang·es
1. To make hostile, unsympathetic, or indifferent; alienate.
2. To remove from an accustomed place or set of associations.

martes, 14 de junio de 2011

Aju jey - He vuelto - I've come back




Bajo mis ojos te extendías,
país de dunas -ocres, claras.
El viento en busca de agua se detuvo,
país de fuentes y latidos.
Vasta como la noche,
cabías en la cuenca de mi mano.
Después, el despeñarse inmóvil
adentro afuera de nosotros mismos.
comí tinieblas con los ojos,
bebí el agua del tiempo, bebí noche.
Palpé entonces el cuerpo de una música
oída con la yema de los dedos.
Juntos, barcas oscuras
a la sombra amarradas,
nuestros cuerpos tendidos.
Las almas, desatadas,
lámparas navegantes
sobre el agua nocturna.
Abriste al fin los ojos.
te mirabas mirada por mis ojos
y desde mi mirada te mirabas:
como el fruto en la yerba,
como la piedra en el estanque,
caías en ti misma.
Dentro de mí subía una marea
y con puño impalpable golpeaba
la puerta de tus párpados:
mi muerte, que quería conocerte,
mi muerte, que quería conocerse.
Me enterré en tu mirada.
Fluyen por las llanura de la noche
nuestros cuerpos: son tiempo que se acaba,
presencia disipada de un abrazo;
pero son infinitos y al tocarlos
nos bañamos en ríos de latidos,
volvemos al perpetuo recomienzo.

Octavio Paz - El regreso