miércoles, 28 de diciembre de 2011

Graffiti/Grito


Escribo.
Escribo en la pared donde no vas a parar nunca. Palabras de amor vacías, gritos de lucha en silencio, ilusiones disfrazadas y esperas vanas. Detalles que no olvido: la chipera del colectivo con las piernas hinchadas, la mano que nos dimos, el lugar que fue nuestro y de todos, la historia con un final aún no pactado.
Pedazos de pena soltados en paredes, pedazos de alegrías alquiladas y la pena de no habernos cruzado antes. Grito. Grito y escribo. Grito y dibujo.
Miento un poco, total la vida nos mata y buscamos colorear el tren del viaje.
Tal vez un dibujo ingrato oculta un mensaje. Tal vez lo borre la lluvia, tal vez alguien lo imprima en su retira. Yo escribo. Yo dibujo. Yo grito.

Grito.

Con la alquimia de la revolución y su poesía hay que ir contra la enfermedad y la decadencia capitalista. Contra toda burocratización de la vida. No hay un sólo medio de acción que no debamos emplear y eso incluye al amor, a la poesía… no humillados, no hambrientos, no ignorantes, no explotados. Contra los intereses bancarios, la plusvalía, las burocracias, los monopolios, las “buenas conciencias”, los redentores, las sectas y los represores. Contra la barbarie sus noticieros, los decretos hipócritas, los recortes salariales, la desecación del poder adquisitivo… Contra el genocidio en los hospitales públicos o privados sin medicamentos, sin gasas, sin platos, sin solidaridad. Contra la miseria intelectual en las escuelas públicas, en las universidades públicas, en los institutos de investigación. Contra el crimen organizado por las burguesías en los recibos de teléfono, la luz, el agua, el gas… Contra el hambre, el desempleo, la vejez náufraga, la niñez desvencijada, el futuro ciego, el pasado amnésico. Contra el capitalismo esquizofrénico, sus bajezas y su odio. Contra el capitalismo bandolero de ojos gélidos. Contra este tiradero de almas machacadas por los lagartos de la usura. Contra la poesía fabricada para la vanidad salivosa. Contra todo engendro vomitado a destajo en trances de cursilería negociable. Contra la palabrería santificada entre genitales de calenturas patrioteras. Contra los retruécanos eyaculatorios de poetastros complacientes con la burguesía.

Hay riesgos como nunca en las circunstancias presentes. Es imposible prolongar esto que vivimos, es inútil aferrarse a este muladar. Somos reos de la miseria y la barbarie.


Grito. Grito desconsolador por las paredes!

*Graffiti: Eddy Graff, Gritá!

martes, 20 de diciembre de 2011

Libertad recuperada.


Viernes 19.38pm

Todas las veces que había sufrido se desvanecieron en aquel instante. Ese minuto oscuro y áspero, más abismal que la soledad, se convirtió en la droga más deliciosa y el orgasmo múltiple tan soñado por solteronas amargadas.. no podía entender qué hizo mal, porque sus manos estaban llenas de sangre, y mucho menos qué sentía en ese momento. QUería llorar, más reía, quería correr y escapar, más estaba quieta y estupefacta. De repente, cae al suelo arrodillada, sintiendo adrenalina pura y soltando carcajadas tenebrosas, de esas que hacen volar a las palomas a otros puertos y rompen vidrios. Se hizo justicia, la venganza divina no existe, la venganza humana se hizo ineludiblemente presente.

-Andá pegale a tu vieja ahora que podés, nde vadulake de mierda! Dice y se sacude las manos por su vestido viejo y haraposo. Y deja atrás todo el peso que había sentido, todo el lastre que sus alas cargaban.

El piso lleno de sangre, riéndose y aplaudiendo, como su fuera su cómplice, hace correr el líquido rojo hasta una rendija, que pareciera beberla como si tuviera la sed de un caminante. Todo encajaba ahora. Todas esas cajas de maquillajes, caretas formadoras de "matrimonio armónico" para los vecinos, todas esas prescripciones médicas por culpa de las caídas del segundo piso (cuando su casa misma era de una sola planta), todo eso a las cenizas, al fuego cándido e impasible, que la arrullaba para que no sintiera más dolor, la acompañaba fiel y silencioso.

Todo eso se consumió en las llamas abrasadoras y libertarias, las fotos de su suegra muerta que "adornaban" la casa, la cama llena de gritos oscuros y lágrimas rojas, todo se desvaneció, y no quedó una sola señal de lo que había ocurrido.

Sábado 09.17am

-Hola?
-He si, é Ud. la Señora de Duarte?
-Si, quien hablá?
-Yo le etoy llamando de la comisaria sétima para decirle que hubo un accidente señora, su casa quedó en fuego, y su marido.. (suspiro)
-Qué? Qué le pasó a mi marido?
-Nojochro le podemo ayudarle a ver qué lo que pasó, pero tiene que venir hasta esto lado para reconocer el cuerpo.
-No me digaaa.. No puede ser! (cambio de tono, cinismo tristón)
-Mis pésame señora si es que.. Bueno. Llamame nomas señora si necesitas algo, tamos a las orden.
-Gracias comisario, lamento mucho todo pero yo hace rato ya me separé de él. Aunque igual me duele verdá. (empieza a fingir lágrimas).

Espera que el policía cuelgue el teléfono, hasta que por fin puede comenzar a reir con una superioridad impúdica. Y sus carcajadas azotan la ciudad mientras marcan el nuevo comienzo, un comienzo libre, azul, y por primera vez en toda su vida comprende dónde esta la libertad. "Mi libertad empieza donde termina la tuya..", piensa mientras observa la foto de Facundo. Se cambia de ropa después de una baño relajante, y baja a tomar el mate con su madrecita, mientras las mariposas adornan la ventana demostrándole que la vida sigue, y mucho mejor ahora.

viernes, 9 de diciembre de 2011

Eclesiastic - Los Aguas Aguas y el dejarse ir.

Tuve un sueño y como yo muchos mas habian soñado
tuve un sueño y como yo muchos mas habian soñado
hoy voy a conocerme cerrar los ojos y dejarme ir
Hay que gozar hay que reir y disfrazarse de la verdad
distraer la realidad cada cual sabe que decir
distraer la realidad cada cual sabe que decir
Hay que alzar la voz sola no llega a su propio destino
hay que alzar la voz sola no llega a su propio destino
Si pudieramos hacer camino,
que nuestra gente se despierte
que nuestra guerra sea sin fuerte disparar solo las balas del sonido
Hay que alzar la voz sola no llega a su propio destino
hay que alzar la voz sola no llega a su propio destino
Si pudieramos hacer camino
que nuestra guerra sea sin fuerte disparar solo las balas del sonido..